Certe volte è buio, altre no.
Il naso mi porta a casa.
Giro l’angolo, un profumo nuovo.
Il buio ha un odore, anche la luce ha un odore, è acre la scimmia che si arrabbia e profuma la scimmia coccolona.
Il pratone, il lago, la scala.
Le sette del mattino non profumano come le otto, le nove e le dieci e mezza.
Dall’odore so che ore sono.
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